Et se dire que j'ai finalement admise la possibilité d'être une ratée. La possibilité de personnifier l'échec sans en être nullement incommodée. La possibilité de n'inspirer que le dégoût. Oui, je pense avoir admise la possibilité d'être ce monstre d'immoralité décomplexé.
Force est de constater que j'aurai même pris goût à cet marginalité. Force est de ne pas frémir à l'idée que la bienséance enjoliverait un désir de calomnie. Je vous permet de vous improviser sacerdoce moralisateur. Que demander de plus ? Voyez-vous, l'Homme a besoin d'un contre-exemple. Viscéralement besoin. Qu'attendez-vous donc ? Remerciez-moi.

Peut-être même ai-je apprécié cette image que vous me renvoyiez, tant elle était grotesque. Je pense qu'avec un léger effort de plus, vous pourriez -sans nul doute- l'étioler d'avantage. Allez-y, poussez, faites naître l'immonde clocharde neurasthénique et nauséeuse que je me voue immanquablement à devenir. Elle guette. Point d'accalmie... Votre contre-exemple aurait-il pu percevoir les failles que vous ne daignez assumer ? Les aurait-il personnifiées ? Oh, ce reflet immole votre amour-propre... Qu'attendez-vous ? Lapidez le de regards condescendants. Il n'en resteras rien. Soyez magnanime à l'égard de cette bête sale et frémissante à vous pieds... Ne comprenez-vous donc pas ? Je suis un outil de masturbation égothéiste à l'usage des faibles. Ma misère ne peut que vous grandir. Parlons vrai, que vous serez beaux, que vous serez fier, que votre vertu seras grande, quand vous me réciterai votre psalmodie probe & intègre.

Vous l'ignorez encore mais rien n'est plus vrai ; ce que vous percevez comme ma médiocrité est une philosophie. Acariâtre philosophie, s'il en est. Une question réside ; qui mieux que moi peut maintenant appréhender la réplique d'Edmond Rostand dans la bouche de Cyrano de Bergerac : "Eh bien, oui, c'est mon vice ! Déplaire est mon plaisir, j'aime qu'on me haïssent."? Ah, oh ? Parce qu'il y a d'autre clochardes neurasthénique ?